Ce poème vient d'etre publié dans une revue parisienne
Si un peu de rêve est dangereux pour la vie, ce qui en guérit, ce n'est pas moins de rêve, mais plus de rêve, mais tout le rêve…Proust
Tout est vague
Je ne comprends pas la vie et ses délires
Qu'essaie-t-elle au nom de Dieu de me dire?
Je ne sais pas ce qu'elle me cache
Un secret qu'elle ne veut pas que je sache?
Oh cette vie que je redoute!
En la suivant, j'ai perdu ma route
J'ai perdu mon cœur et mon âme
Elle a fait de mes joies, un joli drame
Elle se moque de moi chaque jour
Moi qui l'aime et de mes bras l'entoure
Essayant de lui confier toutes mes peines
Lui demandant où elle me mène
Je me dis, la vie, est-elle le monde?
Que je questionne sans qu'il me réponde
Et je me demande si la vie est une mer
Toujours belle mais au goût amer
Je me demande si elle est une femme
Que j'aime tant et qu'elle me désarme
Je n'ai pas compris jusqu'à maintenant
Si c'est moi la victime ou c'est le temps
Ou simplement des jours que je passe
Avec mon âme jeune mais lasse
Tout d'un coup, je rencontre mon espoir
Pâle, chétif et triste comme le soir
Je le chasse, il m'a fait tant souffrir
Que j'ai préféré le quitter pour mourir
Je n'ai pas toujours compris sa misère
La vie chez moi est un cimetière
Où rien ne bouge, rien n'est beau
Où les morts refusent leurs tombeaux
Où même les petits chemins pleurent
La vie et ses nombreux labeurs.
La vie chez moi est une porte
Tant qu'elle est fermée, je la supporte
J'admire sa triste solitude
Sa beauté antique vient de ses rides.
La tristesse semble être un doux refrain, qui jamais nous lassera.
Baudelaire nous emmène par ses complaintes rythmées vers des sentiers inconnus.
Radia attends-moi, je viens aussi pour écouter ces cris douloureux!
