Et l'hiver vient pour aussitôt partir
Il parle sans rien nous dire
Le matin son visage est sombre
Une saison jonchée de décombres
Ses arbres aux branches désespérées
Qui parlent d'une vie tristement enterrée
Et quelques chemins sans une feuille
L'hiver chez nous est un joli cercueil
Il arrive boiteux et benoitement regrette
Ses jours qui passent d'un air bête
Son soleil apparaissant craintif et malade
Pourtant, il se vante de sa beauté maussade
Il vient souvent chasser toutes les promesses
Il est le maître de nos peines, nos tristesses
Mais pour les malheureux, un ami fidèle
Accompagne les souffrances, les rendant belles
Ses heures courtes jamais comme les heures
Des parfums qui emportent un malheur
Qu'essaie-t-il en venant de nous dire?
Que le chagrin rime toujours avec vivre?
Ou vient-il seulement pour se nourrir?
Des maux qu'il nous voit subir?
Pour nous dire qu'il est toujours capable?
De briser le reste d'un espoir friable?
On sent dans chacun de ses pas
L'ombre imminente de son trépas
Je l'aime tellement que je le redoute
Telle une croyance qui aime le doute
Je vois en lui toute la vie factice
Toutes les joies qui aussitôt périssent
En le voyant, me dis-je pourquoi je tremble?
Parce qu'il me parle ou me ressemble?
Ou parce qu'il est éternellement mystérieux
Comme l'amour, comme la vie et les adieux.
