Notre maison, en ouvrant les portes
Je vois tant de choses mortes
Tant de souvenirs qui dorment
Habités de ce chagrin si énorme
Notre maison est un témoin
Qui garde tout avec tant de soin
Avec ses murs qui souvent pleurent
Toutes ces années qui meurent
Notre maison où je vois mon enfance
Qui se promène avec nonchalance
D'une pièce à l'autre en chuchotant
Des secrets qui étonnent même le temps
Qui éveille une vieille tristesse
Qui nous escortait sans cesse
Notre maison qui semble naïve
Embrasse tant de souvenirs qui vivent
Que la mort n'a pas pu vaincre
Ils vacillent entre mourir et naitre
Notre maison est triste est rebelle
Elle gémit en gardant les séquelles
Et le temps ne joue pas son rôle
Avec notre maison devenue si folle
Où la joie n'a trouvé aucune place
Que des traits moroses qui la chassent
A notre maison, les portes sont amoureuses
D'un passé qui l'a rendue malheureuse
Elles s'ouvrent à peine et grincent
Reprochant les années et les tancent
Qui a dit que les maisons ne sentent pas
Les douleurs, le chagrin et le trépas?
Qui a dit qu'elles n'ont pas d'âme?
Elles vivent et versent même des larmes.
