Leur vie est un long voyage
Entre le rêve et le mirage
Elles ont toujours le temps de rêver
De partir sans jamais vouloir arriver
Et bien qu’elles aient acquis le monde
Elles préfèrent en rêver chaque seconde
Souriantes, leur joie s’avère viscérale
Le chagrin fait d’elles des pierres tombales
Dans leurs sacs trainent toujours oubliés
Une lettre d’amour, un bijou ou un billet
Devant leur porte toujours une valise
A la merci de leur folie exquise
Elles ressemblent tant à l’hiver
Dans son calme en pleine douleur
On les préfère souvent au printemps
Quand elles jubilent ou ayant l’air content
Devant leurs yeux, on découvre que la poésie
N’est qu’un leurre, une grande risée
Pour les aimer avec leur mystère
Il faut avoir un grand ou deux cœurs.
